他们不是朋友，不是亲人，甚至不是熟人，但他们有一个共同的终点，
那个终点就在头顶，就在那道裂缝里，就在那些饿魂的嘴里。
凯恩抬起头，对着裂隙喊了最后一句话，声音不大，但每一个字都像钉子一样扎进周围人的耳朵里。
“我已经来了，你们来不来？”
裂缝里，那些饿魂的回答是一阵震耳欲聋的饥饿嘶吼。
那嘶吼声从裂隙里喷涌而出，像火山爆发，像海啸决堤，像一万只饥饿的野兽同时咆哮。
嘶吼声震得祭坛上的石板都在颤抖，震得那些血肉堆上的碎肉都在跳动。
永生者们听到那嘶吼声，非但不害怕，反而爆发出更加疯狂的欢呼。
他们朝着那道裂缝扑去，像扑向火焰的飞蛾，像扑向彼岸的溺死者。
他们扑上去，摔倒了，爬起来，再扑上去。
他们把手里的残肢、断臂、手指、脚掌、眼球、牙齿、碎肉、骨茬抛向空中，抛向那道裂缝。
那些血肉在灰白色的天幕下飞舞，划出一道道暗红色的弧线。
裂缝里，那些饿魂的猩红眼睛亮得像一盏盏红灯，密密麻麻地嵌在那片黑暗中。
它们伸出了虚无的利爪，张开了虚无的巨口，朝着那些飞来的血肉扑去。
马拉卡从裂缝里挤出来的时候，它已经不再是原来那个马拉卡了。
通道里的规则碎片把它割了一遍又一遍，像屠夫用钝刀锯肉，锯不动，就来回拉。
它的魂体原本是一团色泽暗沉的破碎黑雾，现在更暗了，暗到几乎透明，像一块被洗了太多次的黑布，黑色褪成了灰色，灰色褪成了灰白。
它的轮廓扭曲不成人形，没有四肢，没有躯干，只有一个模糊的、像被揉皱的纸团一样的形状。
那道永久开裂的漆黑魂体裂口从它的‘胸口’一直裂到‘腹部’。
裂口边缘参差不齐，不断飘出细碎的灵魂碎屑，像从伤口里渗出的血珠，一颗一颗，飘在空气中，又慢慢消散。
三只猩红眼瞳——一只在额头的位置，两只分列裂口两侧，瞳仁上布满了密密麻麻的裂痕，像被敲碎过的玻璃，但还勉强拼在一起。
裂痕里有暗红色的光在流动，像岩浆，血，快要凝固的糖浆。
它落地的瞬间，被扑面而来浓郁鲜活的生命气息冲得失控了。
不是它要失控，是它饿了无数年的魂体自动反应了。
就像你把一块冻了无数年的肉扔进滚烫的油锅里，肉自己会炸，会跳，会溅油。
它的魂体在落地的那一刹那猛地膨胀了一圈，像被充了气，然后又缩回去，像泄了气。
膨胀收缩，膨胀收缩，反复了好几次，每一次膨胀，裂口边缘的灵魂碎屑就飘得更多；每一次收缩，那三只猩红眼睛就亮得更刺眼。
饥饿，在这一瞬间被无限放大。
不是它想起来自己饿了，是饥饿本身就是它，它就是饥饿。
饥饿刻在它的魂体里，刻在它的每一片灵魂碎片里，刻在那三只布满裂痕的猩红眼睛里。
它不需要去想“我饿了”，因为它就是“饿”。
它落地的地方是祭坛外围，不是祭坛中央。
祭坛中央堆满了血肉，挤满了人，那些人是献给恶魔的祭品。
但马拉卡没有往中央去。
它舍弃了祭坛外围那些扎堆的信徒——不是因为它不饿，是因为它闻到了另一股气息。
那股气息不在祭坛上，不在人群里，而在更远的地方。
那里也有生命，很弱，很绵长，像一根被拉得很细很长的丝线，在风中颤颤巍巍地飘着，不断，也不断不了。
马拉卡顺着那股气息飘了过去。
它飘得很快，但不是飘直线，是飘‘之’字形。
因为它的魂体太碎了，控制不住方向，像一条破了洞的船，你想往前开，它自己往左偏。
它用裂口两侧的两只眼睛盯着前方，额头上那只眼睛盯着上方，三只眼睛互相配合，勉强把方向扳正。
它飘过干裂的硬土，飘过扭曲的枯树，飘过倒塌的围墙，飘过废弃的房屋。
路上有其他的永生者，有的躺着，有的坐着，有的靠着墙。
它们看到马拉卡飘过来，有的伸出手，有的张开嘴，有的发出含混的嘶吼。
马拉卡没有停，因为那股气息不在它们身上。
那股气息在前面，在城郊，在一座破败的小屋里。
艾拉躺在小屋里。
她不知道外面发生了什么，因为她已经很久没有出过这间屋子了。
她的世界就是这张床，这张破旧的、木板朽了、床腿歪了、稻草发黑、毯子看不出颜色的木床。
她的世界就是床板到天花板的距离，约莫一米五。
床板到天花板，她看了四十多年，看到天花板上每一道裂缝都烂熟于心。
哪道裂缝像蚯蚓，哪道裂缝像树枝，哪道裂缝像闪电，她都能背出来。但她不看了，不是看腻了，是不想看了。
看与不看没有区别，反正天花板不会变，她也不会变。她只会更烂。
八十七年了。
她的身体已经烂成了一摊。
不是比喻，是真的烂成了一摊。
她的皮肤松弛如晒干的橘皮，层层迭迭地堆在一起，从脖子堆到脚踝。
深褐色的皱纹沟壑纵横，像干涸的河床，像龟裂的大地。
沟壑里塞满了污垢和干涸的脓液，黑一道黄一道的，像小孩随手涂鸦。
她的头发稀稀疏疏，花白黏腻，贴在凹陷的头皮上，像被雨水打湿的枯草。
头皮上有暗红色的疹子，疹子破了，流脓，脓干了结成硬壳，硬壳又被新流出的脓浸湿，又软了，又干了。
她的双眼浑浊发白，眼窝深陷，像两口枯井。
井底有什么？什么都没有。
没有光，没有影，没有希望，没有绝望。
她已经绝望过了，绝望到绝望都死了，现在她只是存在着，像一块石头，像一棵枯树，像一堆被遗忘在角落里的垃圾。
她的嘴唇干瘪发黑，像两片枯叶贴在脸上。
嘴唇合不拢，不是因为不想合，是嘴唇的肌肉萎缩了，没有力气把嘴唇拉拢。
上下唇之间留着一道缝隙，缝隙里有暗黄色的脓液，从牙龈渗出来的，从牙槽骨渗出来的，从那些早已溃烂的牙根里渗出来的。
脓液顺着嘴角往下淌，流过下巴，流过脖子，流进锁骨窝里。锁骨窝积了一小滩，像个小池塘，池塘的水是浑的，黄的，腥的。
她的四肢萎缩成枯柴，手指弯曲着，指甲又厚又黄，像鸟爪。
鸟爪还能抓东西，她的手指连抓都抓不了，因为手指的关节已经钙化了，弯不了，也直不了，就那么僵在那里，像被焊死的铁钩。
她的全身长满了褥疮，从后腰到脚跟，疮口一个连着一个，大的像拳头，小的像铜钱。
疮口边缘发黑，中间凹陷，凹陷处不是新鲜的肉，是灰白色、化脓、发臭的腐肉。
腐肉里有蛆虫，白色的、胖乎乎的、比米粒大一点的身体在烂肉里钻来钻去，一拱一拱的，像在松土。
她能感觉到每一只蛆虫的每一次蠕动，不是疼，是痒。
痒得她想抓，但她抓不了，她的手动不了。
痒久了就不痒了，不是不痒了，是痒被更大的感觉盖住了。
什么感觉？
饿。
她饿，但不是肚子饿的那种饿，是身体在饿。
她的身体在渴望营养，渴望能量，渴望活下去。
但她已经不想活了，身体还想活，身体和灵魂在打架，打了四十多年，谁也不让谁。
马拉卡飘进了小屋。
门是破的，门板烂了大半，只剩下几根木条斜着钉在一起，风从缝隙里灌进来，带着灰雾和细胞碎片。
窗户是破的，窗纸早就烂光了，窗框歪了，窗台上积着一层厚厚的灰。
马拉卡的魂体从门缝里挤进去，不是它要挤，是它的魂体太薄了，风一吹就扁了，扁了就从门缝里溜进去了。
它在屋子里飘了一圈，三只猩红眼睛扫过墙壁，扫过地面，扫过那些堆在角落里的破烂——破碗、破罐、破布、破鞋。
然后它看到了床。
床上蜷缩着一团东西。那团东西在微微起伏，像风中的枯叶，像快要断气的病人最后的呼吸。
马拉卡飘到床头，停了下来。
它的三只猩红眼睛盯着那团东西——那团曾经是人的东西。它不认识艾拉，艾拉也不认识它。
但它们都“知道”对方。
马拉卡知道这团东西里有它要的生命力，艾拉知道这团黑雾里有她要的死亡。
艾拉感觉到了。
不是用眼睛看到的，她的眼睛已经看不清东西了，只能看到模糊的光影。
她看到一团比黑暗更黑的东西飘到了床头，那团东西里有三只亮得刺眼的红点，像炭火，像红灯，像某种她从未见过但一见到就知道是什么的东西。
死！
是‘死亡’来了！
她的身体开始发抖，不是因为怕，是因为太久没有这么激动过了。
她的心脏——那颗已经萎缩得只有核桃大的心脏猛地跳了一下，又一下，又一下。
跳得很吃力，像一台生锈的发动机被强行启动，咯吱咯吱地响。
她的喉咙里发出声音。
不是说话，是嗬嗬的细碎声响，像破风箱漏气，像老人在咳痰。
她试了几次，想要挤出完整的字句，但喉咙太干了，声带太松了，嘴唇合不拢。
她用尽了全身的力气，把积在肺底的那口气往上顶，顶到喉咙，顶到嘴巴，顶出嘴唇。
那声音很小，像蚊子叫，像风吹过纸片，但在安静的小屋里，听得格外清楚。
“吃……掉……我……”
马拉卡听到了。
不是用耳朵听，是用魂体感知。
那声音里有渴望，有哀求，有四十多年积攒下来、压成了固态、比石头还硬的想死的执念。
它不需要听懂每一个字，它只需要知道：这个生命在求死。
它在求它吃它！
马拉卡的裂口猛地扩张了。
不是慢慢张开，是像被人从里面一脚踹开，裂口一下子撑到了最大，大到几乎要把它的魂体撕成两半。
裂口边缘那些细碎的灵魂碎屑像雪花一样飘落，飘在艾拉的脸上，飘在她的脖子上，飘在她溃烂的疮口上。
那些碎屑是凉的，像冰屑，雪花，像冬天里落在皮肤上的第一片雪。
艾拉感觉到了那些凉意，她的身体抖得更利害了。
她拼尽全身力气，把自己的身体往马拉卡的方向挪。
她的肌肉已经萎缩动不了，只能用脊椎和骨盆在床板上蹭。
床板是粗糙的，木板上有毛刺，毛刺扎进她溃烂的皮肤里，扎进腐肉里，扎进露出来的骨头里。
她不疼，不在乎。
她要把自己送到马拉卡的嘴边。
马拉卡的黑雾从裂口里涌出来，像无数条黑色的蛇，蜿蜒着，飘向艾拉。
那些黑雾触碰到她的皮肤，顺着她身上所有能钻进去的地方往里钻——溃烂的疮口、干裂的皮肤褶皱、萎缩的毛孔、发黑的牙龈、干瘪的鼻孔、半张的嘴唇。
它们钻进去，钻进她的皮下，钻进她的肌肉里，钻进她的血管里，钻进她的骨头里，钻进她的骨髓里。
它们疯狂地掠夺深藏在血肉与灵魂里的强悍生命本源。
那些生命本源是上帝创造之力留下的诅咒，是让艾拉永生不死的罪魁祸首。
它们藏在她身体的每一个细胞里，藏在她灵魂的每一片碎片里，藏在她意识的每一个角落里。
马拉卡的黑雾把它们从藏身之处拖出来，从细胞里拖出来，从碎片里拖出来，从角落里拖出来。
它们挣扎着，反抗着，不想被拖走，因为它们是“想活”的执念，它们的本能是活，不是死。
但马拉卡的饥饿比它们的本能更强。
艾拉感觉到了。
她感觉到盘踞身体数十年的生命力被一点点抽离。
那股力量从她的指尖开始消失，像退潮的海水，像流走的时间，像从指缝间漏掉的沙子。她的手指先冷了，不是冻的那种冷，是空的那种冷。
手指里没有东西了，不是肉没有了，是‘活’没有了。
然后是手掌，手腕，小臂，上臂。冷感从指尖往上传，传到肩膀，传到胸口，传到心脏。
她的心脏跳得越来越慢，不是累，是它不知道该不该继续跳了。
它跳了八十七年，跳不动了，但以前有那股生命力在逼它跳，不跳不行。
现在那股生命力被抽走了，它终于可以休息了。（记住本站网址，Ｗｗｗ．WX52．info，方便下次阅读，或且百度输入“ xs52 ”，就能进入本站）