江临风的皮鞋尖刚触到南粤腌渍厂的荒草，裤脚就被带露的野蒿缠住了，湿冷的草叶贴着小腿，露水顺着布料渗进皮肤，凉得像蛇尾滑过。
凌晨两点的雨丝还黏在睫毛上，每一眨都带起细碎水光，他仰头望了眼主楼——那行“安全生产”的红漆标语早褪成了灰白，裂纹如干涸的血痂，边缘剥落处露出水泥的骨肉，像道陈年伤疤在夜色里喘息。
钱凤仪的对讲机在他耳边炸响：“外围布控完成，六个出口全封死。”他嗯了声，转身时膝盖撞到小陈的装备包，帆布包角硌得膝盖生疼，年轻人立刻缩了下肩：“江队，排水渠入口在东侧围墙下，老陈说当年工人偷运香烟走的道。”
腐木与铁锈的腥气裹着积水漫过小腿，水底碎玻璃划过靴面，发出细微的“咔”声，江临风的头灯扫过渠壁，光束在青苔上拖出湿漉漉的反光。
第三道划痕还泛着湿土的新色，他蹲下身，指腹蹭过那道半掌宽的擦痕——是指甲抠出来的，边缘有明显的右倾弧度，和周德海微跛的右腿轨迹吻合。
指尖传来粗粝的摩擦感，仿佛触到一段被反复撕扯的记忆。
“回”字纹的泥鞋印每隔十米就冒出来，右前掌缺了块月牙形的缺口，像颗龋齿，在头灯下泛着泥浆的油光。
“他来了，”江临风压低声音，头灯的光斑在小陈脸上晃了晃，映出他鼻尖的汗珠，“而且没打算逃。”
小陈的喉结动了动，防水靴在渠底踩出“噗嗒”声，水花溅上裤管，冷得他一缩：“您怎么知道？”
“鞋印深浅。”江临风用镊子挑起鞋印边缘的泥块，泥粒簌簌落下，露出底下更深的压痕，“前掌压痕比后跟深三倍，像是故意踩实了留记号。”他直起腰时，后颈沾了片青苔，凉得人发颤，像有只无形的手贴了上来，“他在等我们。”
主楼仓库的门虚掩着，门缝里漏出的烟味刺得江临风鼻尖发酸，那是蜂蜡燃烧的甜腻混着陈年纸灰的焦苦。
推开门的刹那，小陈倒抽了口冷气——中央那口红漆棺材上，许国强的黑白照被蜡烛映得发亮，照片里的青年穿着蓝工装，嘴角还挂着笑，那笑容在摇曳烛光中仿佛轻轻动了一下。
四周七根蜡烛燃得正旺，烛泪堆叠如凝固的血，蜂蜡混着松香的青烟里，三张折叠椅的椅背上各挂着件蓝工装，胸口的名字绣线都褪了色：“李阿婆副食店”“福来烟酒店”“晨光杂货铺”，布料在热气中微微起伏，像还有人穿着。
“鞋印到这儿断了。”江临风蹲在地上，手指沿着地面的水痕划了道，指尖沾上微凉的湿痕，“像被人拿湿布抹过。”
“但他忘了，”林川的声音从身后传来，这位足迹专家半跪着，掌心贴着地面，指节因用力而泛白，“潮湿的水泥会让鞋印边缘的毛细扩散变慢。”他掏出放大镜，镜片在烛光下反着光，“看这儿，水痕里有隐约的波浪纹——是回字纹的边缘。”他顺着波纹往墙上指，通风井的铁格栅结着蛛网，蛛丝在气流中轻颤，“夹层在这儿。”
江临风摸出手机，按下播放键。
老式广播的电流杂音先炸响，滋啦声刺得耳膜发麻，接着是年轻男人的声音，带着90年代特有的粗粝：“德海兄弟，这箱货我先帮你垫了，别跟老板计较……咱们工人，就得互相撑着。”那是从厂庆录像里抠出来的原声，许国强的尾音还带着点笑，像在拍对方的肩，那声音穿过二十年光阴，撞在仓库的水泥墙上，激起微弱的回响。
通风井的铁格突然晃了晃，传出一声压抑的抽噎，铁锈簌簌落下，混着灰尘砸在蜡烛边缘，火星一跳。
江临风往前挪了半步，手电筒的光斜着打在井壁上，照出个蜷缩的影子：“周德海，许国强当年替你垫钱，不是为了让你替他杀人。”他的声音放得很轻，像怕惊飞了什么，“你杀的李阿婆，她儿子去年刚考上大学；福来烟酒店的老张，每月给孤儿院捐奶粉——他们不是打许国强的人。”
井里的抽泣声变成了呜咽，低沉如风穿过空桶。
江临风从包里摸出张照片，是1995年的厂庆合影：许国强搭着周德海的肩，两人的蓝工装都沾着盐渍，背后堆着成箱的腌渍菜，阳光洒在晒盐场上，金粉似的。
他把照片轻轻放在棺材前：“你们当年在晒盐场说过，要攒钱买辆摩托车，载着老婆孩子去海边。”
铁格栅“咔”地一声被推开。
周德海的右腿裹着渗血的膏药布，膝盖上还沾着“华南虎骨贴”的残胶，每走一步，布条就渗出暗红。
他手里攥着裁纸刀，刀刃锈得发乌，正是当年厂里拆包装用的那种，刀柄上的刻痕还残留着掌心的汗渍。
“我每年清明都去他坟前烧纸，”他的声音像砂纸磨着铁皮，喉结剧烈起伏，眼睛布满血丝，嘴唇微微颤抖，“可去年有人说，他户口没注销……他可能还活着，被人藏起来了……”他盯着照片里的许国强，眼泪砸在水泥地上，溅起细小的尘烟，“我得替他讨回公道。”
江临风刚要说话，远处突然传来警笛的尖啸，由远及近，撕破夜的寂静。
周德海的瞳孔猛地缩成针尖，他转身冲向窗户，裁纸刀在墙上划出刺耳的“吱”声，火星四溅。
江临风追过去时，只看见他跃上围墙，刀刃插进砖缝，割破的手指在墙上抹出血字：“强哥，我清完了。”
“别跳！”江临风扑到墙边时，周德海已经坠了下去。
下方不是地面，是口废弃的深井，井里飘着烧纸的焦味，混着雨水的腥气，湿冷的空气裹着灰烬扑上脸。
“德海！”他趴在井沿往下喊，只听见微弱的回声：“……这次，我能抬头见你了。”
小陈的头灯突然晃到井壁裂缝，他蹲下身：“江队，这儿有字！”
血字歪歪扭扭，混着雨水往下淌，指尖触之尚温：“铁皮盒第三层，钥匙。”
江临风的手指按在血字上，还带着点余温，像握住一段未冷的执念。
他抬头时，钱凤仪带着特警跑过来，手电筒的光在井里晃成一片白。
“联系消防，调生命探测仪。”他摸出对讲机，声音哑得像砂纸，“另外，通知技术科——”他盯着井里飘起的青烟，喉结动了动，“准备担架。”
井里的焦味更浓了，混着雨水渗进衣领，黏在皮肤上，挥之不去。
江临风蹲在井边，看着自己的影子被头灯拉得老长，像道要坠下去的桥。（记住本站网址，Ｗｗｗ．WX52．info，方便下次阅读，或且百度输入“ xs52 ”，就能进入本站）