晨光透过纱窗在沈墨的肩背镀上一层淡金时，他已经站在了老城区编辑楼的楼道里。
墙皮剥落处露出暗红砖块，像被时间啃噬的伤口。
小舟跟在他身后半步，指节无意识地摩挲着胸前的金属扩音器——那是他与外界沟通的“声带”。
“三单元402，老陈说门没锁。”沈墨伸手推门，朽木发出吱呀**，霉味混着旧纸的干燥气息扑面而来。
老陈正蹲在书堆里翻找，花格子衬衫后襟沾着墨渍。
听见动静他抬头，老花镜滑到鼻尖：“沈法医？带朋友来的？”他的目光落在小舟身上，忽然笑了，“小同志是聋哑人？我这儿有本民国手语字典，回头送你——先看这个！”
他从书堆里抽出一本蓝布面字典，封皮泛着油光，扉页密密麻麻的红笔批注像爬满的蜈蚣。
沈墨接过时指尖一沉，书页间散出陈腐的墨香。
“1947年版《康熙字典》，林修的校对本。”老陈凑近，枯瘦的手指点着扉页，“当年他是《新文报》最严的校对，错一个字能追着主编骂三条街。”
小舟忽然伸手，隔着棉质手套轻触字典。
他的睫毛剧烈颤动，喉结上下滚动，手指在空气中划出急促的弧线：“字在抖。每个被划掉的……都在抽搐。”
沈墨翻开内页，果然，几乎每一页都有红笔圈改，“萤”字被反复圈出，旁注“正作‘莹’”。
某个“萤”字旁的批注让他瞳孔微缩：“一字之错，万卷皆浊。”字迹力透纸背，最后一竖几乎戳破书页。
“他不是疯。”老陈的声音突然低下去，像被什么压着，“主编改了他校对三年的稿子，把‘莹’全换成了‘萤’。那晚他喝了半斤松烟墨，说‘我要比字更黑’……”
小舟的手突然攥紧字典边缘，指节发白。
他抓起沈墨的手腕，在掌心一笔一划写：“他不是在改，是在处决。”
沈墨的后颈泛起凉意。
他想起苏晚萤昏迷时画的符号，想起音频元数据里突然出现的“修正”提示。
原来“残响”不是随机的混乱，是林修未竟的执念——要让世界“一字不差”。
“周工来了！”楼道里传来老陈老伴的吆喝。
穿靛蓝工装的周工跨进门，裤脚沾着石粉：“沈法医要问碑刻？我带你们去城西文保碑林。有些事，得看实物。”
废弃的碑林被野蔷薇包裹着，阳光透过藤蔓在青石板上碎成金斑。
周工蹲在一块断碑前，指甲叩了叩“张志铭”三个字：“当年刻错成‘铭’，家属闹着改。工匠不敢动原碑，就在‘铭’上加了一横——错得更离谱。可怪了，那家后代再没出事，别家倒有人失踪。”他抬头时眼角的皱纹里嵌着阴影，“老辈说，有些错是给鬼看的，让它认得路。”
“等等。”小舟突然拽住沈墨的衣角。
他摘下手套，掌心贴上一块被藤蔓覆盖的残碑。
少年的身体开始发抖，额角沁出冷汗，手指在空中划出颤抖的弧线：“呼吸……每108秒一次。和铁脉心跳一样。”
沈墨扯断藤蔓，霉绿的叶片簌簌落下。
碑面浮现一行字：“苏晚莹，守门人也。”
他的呼吸停滞了。
这五个字像冰锥刺进脊椎——苏晚萤的名字，出现在一块不知年代的残碑上。
更诡异的是，“莹”字最后一笔的刻痕明显新于其他笔画，且方向相反，像是有人强行“修正”过。
“拍照。”沈墨摸出相机，快门声在空荡的碑林里格外清晰。
当他低头查看取景器时，镜头反光里的碑文突然扭曲——“苏晚莹”变成了“苏晚萤”，“守门人也”变成“非守门人”。
“它在改。”沈墨的声音发紧。
他想起苏晚萤昏迷时用左手画的“萤”字，想起她苏醒时说“我是命名者”。
原来“残响”修正的不只是文字，还有“命名权”。
深夜的法医办公室飘着墨香。
沈墨站在桌前，宣纸平铺，狼毫在“苏晚萤”的“萤”字上顿住。
他故意将最后一笔写成上挑，与标准写法相反，又在下方添了行小字：“此处有误，切勿修改。”
关闭所有电源前，他看了眼墙上的挂钟——23:57。
凌晨2:13，监控屏幕突然亮起雪花点。
沈墨盯着手机里的远程画面：宣纸上的墨迹开始蠕动，像一群黑色的蚂蚁，沿着“萤”字的笔画攀爬，试图将上挑的最后一笔压成平捺。
当墨线触碰到“切勿修改”四个字时，异变陡生。
黑色突然炸成蛛网，墨汁像被火灼般蜷缩，在“萤”字周围留下一圈焦黑裂痕。
沈墨猛地凑近屏幕——那些裂痕的走向，竟与苏晚萤掌心的纹路分毫不差。
他抓起桌上的照片，苏晚萤的手掌特写与监控截图重叠。
焦痕与掌纹严丝合缝，像某种暗号。
窗外传来第一声鸟鸣时，沈墨拨通了苏晚萤的电话。
听着手机里“嘟——”的长音，他望着窗外渐亮的天色，指节无意识地敲着桌沿。
文保碑林的残碑在他脑海里翻涌，周工说的“错字镇邪”、小舟感知的“文字呼吸”、还有那圈与苏晚萤掌纹重合的焦痕，所有碎片突然拼出一个轮廓——或许对抗“绝对正确”的方法，不是更精确的修正，而是……
他摸出钢笔，在笔记本上重重写下“容错碑”三个字。
墨迹在纸页上晕开，像一滴悬而未决的答案。（记住本站网址，Ｗｗｗ．WX52．info，方便下次阅读，或且百度输入“ xs52 ”，就能进入本站）