钥匙在锁孔里转过半圈，发出清脆的咔哒声。
苏屿推开门，玄关的感应灯自动亮起，是暖黄色的光，像一小片被驯服的黄昏。她赤脚踩在微凉的原木地板上，将包挂在墙面的黄铜挂钩上——挂钩是她从旧货市场淘来的，形状像一弯新月。空气里有雪松香薰的余味，混合着午后阳光晒透棉布的气息。
这是她的宇宙。
客厅没有主灯。天花板被漆成深普鲁士蓝，白天看是沉静的，入夜后则成为画布。她按下遥控器，银河便从墙角流淌出来——星空投影仪在屋顶铺开猎户座的腰带、天鹅座的翅膀、还有那些她叫不出名字的星云。光点缓慢旋转，如同时间本身在呼吸。
满墙的书架从客厅延伸到餐厅，没有采用整齐划一的排列。艺术画册与推理小说比邻，植物图鉴挨着哲学文集，中间穿插着旅行带回的矿石标本、干枯的尤加利叶、手捏陶土杯。书脊的颜色参差交错，形成另一种意义上的彩虹。最上层需要梯子才能触及的区域，放着童年时代的童话集，书页已经泛黄。
阳台被改造成了冥想角。一张低矮的榻榻米，一块手工编织的深灰色地毯，一盆枝叶垂落的绿萝。窗外是城市的天际线，但在这里，只有风铃偶尔的轻响，和香薰蜡烛在玻璃罩里跳动的火苗。她常坐在这里，什么也不想，只是感受呼吸如何进入身体，又如何离开。
门铃响起时，苏屿正在给龟背竹浇水。
母亲站在门外，手里提着印有超市logo的塑料袋，里面隐约露出苹果的轮廓。她的目光越过苏屿的肩膀，第一次真正踏入这个空间。
沉默在玄关蔓延了几秒。
苏屿看见母亲的目光扫过星空天花板，在书墙前停留良久，最终落在阳台那个与整个家格格不入的静谧角落。母亲嘴唇微动——苏屿熟悉那个预备批评的弧度，关于“不切实际”“该多些储物空间”“独居女孩该有防盗窗”的句子，几乎已经在她舌尖成形。
但那些话没有落下。
母亲只是慢慢走进客厅，手指轻轻拂过书架上一排诗集的书脊。她走到阳台边，看着那盆绿萝在微风里颤动的叶子，榻榻米上摊开一半的《心经》抄本，墨迹还未全干。
“这个角落……”母亲终于开口，声音有些涩，“阳光很好。”
苏屿递过一杯刚泡好的桂花乌龙。白瓷杯壁温热，桂花在浅金色的茶汤里缓缓下沉。
母亲接过，没有喝。她转过身，重新审视这个小小的公寓：投影仪正在天花板上投出夏季大三角的光点，书架上某本摊开的书页被穿堂风轻轻翻动，冥想角的蜡烛燃出一小截温柔的凹陷。
“你爸爸以前，”母亲突然说，眼睛望着星空投影中某颗特别亮的星，“也喜欢看星星。”
这句话很轻，像一片羽毛落在水面上。苏屿知道，父亲去世后，家里所有天文望远镜都被收进了地下室，再未被提起。
母亲终于喝了一口茶。她走到书架前，抽出一本苏屿小学时的作文集——那是母亲当年精心装订的，封面已经褪色。她摩挲着封面上女儿稚嫩的笔迹，什么也没说，又轻轻放了回去。
离开时，母亲在门口停顿了一下。她没有回头，只是说：“下周包饺子，你来吃。韭菜鸡蛋馅的。”
门轻轻合上。
苏屿站在原地，听着母亲的脚步声在楼道里渐远。她抬头看向自己的星空，那些光点依然在缓慢旋转，如同亿万年来从未改变。但有什么东西不同了——空气中那种常年紧绷的弦，不知何时松开了第一个结。
她走到冥想角坐下，没有点燃蜡烛，只是看着窗外渐暗的天色。城市灯火次第亮起，远处传来模糊的车流声。在这个完全按照自己心意构建的小小世界里，她第一次感到，某些沉重的期待终于轻轻落地，化成了地板上那道斜长的、安宁的月光。（记住本站网址，Ｗｗｗ．WX52．info，方便下次阅读，或且百度输入“ xs52 ”，就能进入本站）