太行山。
院子里安静了。
深深的安静。
赵刚的眼眶红了。
他是读书人。
他太懂这段话的分量了。
华夏文明之所以延续了五千年——
不是因为华夏人聪明。
不是因为华夏人强壮。
是因为华夏人——
愿意为后人活。
每一代人都在为下一代人搬山。
五千年前的人搬了一锤子。
两千年前的人搬了一锤子。
一千年前的人搬了一锤子。
一百年前的人搬了一锤子。
此时此刻——1942年——
他们也在搬。
用枪。
用命。
搬掉头上的鬼子。
搬掉压在华夏人身上的大山。
他们看不到七十年后。
看不到那座五十五公里的跨海大桥。
看不到那条穿过天山的隧道。
看不到那个让全世界叫“工业克苏鲁”的华夏。
但——
他们每一枪打出去——
都是七十年后那个华夏的第一块砖。
没有他们的枪——
就没有后来的桥。
没有后来的隧道。
没有后来的一切。
赵刚深吸了一口气。
“老李。”
“嗯。”
“我们也是愚公。”
李云龙愣了一下。
“我们也在搬山。”
“我们搬的山叫——”
赵刚看着天幕暗去的方向——
“叫百年屈辱。”
“我们搬不完——后人接着搬。”
“后人搬不完——后人的后人接着搬。”
“直到——”
“山平了。”
“路通了。”
“华夏人再也不用弯着腰走路了。”
李云龙沉默了很久。
然后他抬起头。
看着天幕暗去的地方。
“那——”
他的声音很轻。
“七十年后——”
“山平了吗？”
赵刚想了想。
“天幕展示了那么多。”
“导弹。航母。十亿吨钢铁。跨海大桥。穿山隧道。”
“扶贫。教育。人权。”
“把人当人。”
“我觉得——”
他顿了一下。
“山——平了大半了。”
“但还没有完全平。”
“因为愚公的山——永远挖不完。”
“旧的山平了——新的山又来了。”
“但没关系。”
“华夏人不怕山。”
“华夏人怕的是——”
“没有愿意搬山的人。”
“只要还有人愿意搬——”
“山就不是问题。”
……
村口。
老农从头到尾听完了。
愚公移山。
都江堰。长城。良渚。
港珠澳大桥。天山隧道。
五十五公里的海上之路。
二十多公里的山中之路。
竖起来的盾构机。
海底拼接的沉管。
大海中间造出的人工岛。
他不懂这些工程的技术。
不懂什么盾构机。
不懂什么沉管隧道。
但他懂一件事。
“愚公移山——不就是我爹干的事吗？”
旁边的年轻人一愣。
老农蹲在地上，指了指村口那条弯弯曲曲的山路。
“那条路——”
“我爹年轻的时候领着村里人修的。”
“用锄头挖。用扁担挑。”
“修了三年。”
“修通了。”
“从村口到山下——省了两个时辰。”
“我爹修完路那年就病死了。”
“但那条路——”
“我走了几十年了。”
“我儿子也走了。”
“我孙子也在走。”
“我爹没见过我孙子。”
“但我孙子每天走的路——是我爹修的。”
老农的声音有些颤。
“那些修大桥、挖大山的人——”
“跟我爹一样。”
“他们修的东西——”
“他们自己不一定用得上。”
“但后人用得上。”
“后人的后人用得上。”
“这不就是愚公移山吗？”
他拍了拍膝盖。
站了起来。
“我爹是愚公。”
“那些修桥挖山的人是愚公。”
“打鬼子的人也是愚公。”
“咱们都是愚公。”
“都在搬山。”
“搬的山不一样。”
“但心——是一样的。”
“都是为了——”
他看了看远处那条弯弯曲曲的山路。
“为了后人走路能方便一点。”
……
某大山。
那位中年人听完了整段盘点。
他没有抽烟。
没有说话。
只是站在那里。
负手而立。
望着远方的群山。
太行山。
吕梁山。
大别山。
这些山——
此刻正压在华夏人头上。
但不会永远压着。
因为华夏人是愚公。
愚公会搬山。
一代搬不完——下一代继续。
下一代搬不完——再下一代继续。
直到——
山平了。
路通了。
桥架了。
隧道穿了。
华夏人走到了全世界都仰望的高度。
中年人的嘴角微微动了一下。
他轻声说了一句话——
“我们这一代——”
“搬得动多少——就搬多少。”
“搬不完的——”
“留给后人。”
“后人会搬完的。”
他的目光望向了天幕暗去的方向。
那里——
什么都看不见了。
但他知道——
七十年后——
那里有一座五十五公里的桥。
有一条穿过天山的路。
有一个让全世界叫“克苏鲁”的国家。
有一群嫌步枪弱的士兵。
有一条条通到每个村庄的水泥路。
有一间间大山深处的教室。
有一个写出“清澈的爱只为华夏”的十八岁年轻人。
这些——
都是他们这一代人搬的山。
长出来的路。
够了。
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