秦奋已经三天没有出门了。窗帘拉得严严实实，门反锁着，手机调成了静音，外卖盒子堆在门口，送餐的人按了三次门铃没人应，最后把餐放在地上走了。他就这样把自己关在屋子里，不吃不喝，不睡不醒，像一头受伤的野兽躲在洞穴里，舔舐着看不见的伤口。
他坐在客厅的沙发上，灯没开，只有电视机的待机红灯在一闪一闪地亮，像一只永不闭合的眼睛。他的眼睛适应了黑暗，能看清家具的轮廓——茶几、电视柜、墙角的花瓶、墙上挂着的奖状和奖杯。那些是他这辈子攒下的荣耀——区运动会五千米冠军、社区象棋大赛第一名、单位先进工作者、优秀员工……他拿过很多第一，赢过很多人，但从来没有像现在这样，觉得自己一败涂地。
他的脑子里反复回放着那天的画面——废弃储物间，老夫子站在门口，他拿着炸弹，老夫子浑身湿透，耳朵在流血。再后来，他不记得了。他不记得自己是怎么离开储物间的，不记得是怎么回到家的，只记得醒来的时候躺在床上，衣服上沾着泥，手里还攥着一根电线——炸弹上的电线。他把电线扔进垃圾桶，然后坐在沙发上，开始想，拼命地想，想得头要炸开。
记忆像一个被撕碎了的拼图，大部分还在，但中间缺了最关键的那一块。他记得自己去了废弃储物间，记得老夫子来了，记得自己问了老夫子超能力的秘密——再往后，就是一片空白，像一个被人用橡皮擦掉了的段落，只剩下模糊的痕迹，看不清写的是什么。
但他记得一件事。不是记忆，是感觉。一种深深的、从骨头里渗出来的羞耻感，像一条冰冷的蛇盘踞在他的胃里，缠着他的内脏，吐着信子。他不知道自己在羞耻什么，但他知道，那种感觉不会骗人。他一定做了什么见不得人的事。
炸弹。他带了炸弹。他怎么会带炸弹？他去哪里弄的炸弹？他完全不记得了。那几天的记忆像是被人剪掉了一样，只剩下前后，没有中间。他想不起来，但他知道，那一定是他这辈子做过的最疯狂的事。他差点杀了人。差点杀了老夫子。
想到这里，秦奋的胃猛地抽搐了一下，酸液涌上喉头，烧得食管火辣辣地疼。他弯下腰，干呕了几下，什么都没吐出来——胃里已经没东西了，他三天没吃东西了。他靠在沙发上，大口大口地喘气，额头上全是冷汗，后背的衣服湿透了，黏糊糊地贴在皮肤上，冰凉冰凉的。
他闭上眼睛，脑子里浮现出老夫子的脸——不是愤怒的，不是恐惧的，而是平静的，带着一种让他看不懂的表情。那表情里有疲惫，有无奈，有一种说不清道不明的东西，像是怜悯，又像是原谅。老夫子没有报警，没有告诉任何人，甚至没有骂他。他只是说了一句：“去看心理医生。”然后走了。
为什么？为什么老夫子不报警？他带了炸弹，这是刑事犯罪，足够判好几年的。老夫子为什么不报警？是可怜他？是不想惹麻烦？还是……另有原因？
秦奋想不明白。他只知道，他欠老夫子一条命。不管那天发生了什么，不管记忆缺失的那一块里藏着什么，他都欠老夫子一条命。因为如果老夫子报了警，他现在已经在看守所里了，工作没了，房子没了，名声没了，什么都没了。但老夫子没有。老夫子给了他一条生路。
想到这里，秦奋的眼泪流了下来。不是哭，是流泪。哭是有声音的，是释放的，而流泪是无声的，是压抑的。他的眼泪顺着脸颊往下淌，滴在沙发扶手上，一滴一滴的，像计时器。
第四天，秦奋终于走出了家门。
他洗了澡，刮了胡子，换了一身干净的衣服，去理发店理了发。理发师问他剪什么发型，他说“短一点就行”。剪刀在头顶“咔嚓咔嚓”地响，碎发落了一地，他看着镜子里的自己，觉得陌生。镜子里的那个人，头发短了，脸瘦了，颧骨突出来了，眼睛下面的黑眼圈深得像被人打了两拳。他以前是个看起来很精神的人，现在看起来像个病人。
理完发，他去了菜市场。不是去买菜，是去找老夫子。他知道老夫子经常在菜市场帮人挑菜，那个“超级味觉”的能力——虽然他没见过，但他相信老夫子有这种能力，因为他见过老夫子闭着眼睛闻一闻西红柿就能说出产地和采摘时间。那不是人类能做到的事。
他在菜市场转了一圈，没找到老夫子。卖鱼的瘦猴告诉他，老夫子今天没来，可能在小区里帮人修围墙。他又回到小区，在七号楼楼下遇到了大番薯。大番薯正提着一桶水泥往楼上走，看到他，愣了一下，眼神里闪过一丝警惕。
“你找老夫子？”大番薯放下水泥桶，擦了擦汗。
“对。他在吗？”
“不在。出去了。”大番薯的语气很冷淡，显然不想跟他多说。
“去哪里了？”
“不知道。”大番薯提起水泥桶，继续往上走。
秦奋站在楼下，看着大番薯的背影消失在楼梯转角，心里涌起一股说不清的滋味。他知道自己在小区里不受欢迎——不是因为他做了什么坏事，而是因为他给人的感觉太冷了，像一把没开过封的刀，没人愿意靠近。他以前不在乎，因为他不需要别人的喜欢，他只需要赢。但现在，他站在楼下，被一个胖乎乎的老头用冷淡的语气拒绝，突然觉得，自己这些年是不是活错了。
下午三点，秦奋终于在小区后面的空地上找到了老夫子。
老夫子正蹲在地上，面前摆着一堆旧砖头，正在一块一块地清理上面的水泥。他穿着一件旧工作服，手上戴着帆布手套，脸上沾着灰，头发上也有灰，看起来像个建筑工人。旁边堆着几袋水泥和一堆沙子，看样子是要修什么东西。
“老夫子。”秦奋喊了一声。
老夫子抬起头，看到秦奋，身体微微僵了一下，但很快恢复了正常。他站起来，拍了拍膝盖上的灰，用袖子擦了擦脸上的汗。
“秦奋？你……你还好吧？”
秦奋站在老夫子面前，看着他。老夫子的眼神里没有愤怒，没有恐惧，没有厌恶，只有一种很平静的、带着一点点担忧的关切。那种眼神让秦奋的心像是被人用手攥住了，疼得他喘不过气。
“老夫子，我来跟你道歉。”秦奋的声音很低，低到几乎听不见，“那天的事，我不记得了。但我知道我做了很过分的事。我带了炸弹。我差点杀了你。”
老夫子沉默了一会儿，然后说：“你没杀我。我还活着。”
“但我想杀你。”秦奋的声音开始发抖，“我想杀你。我是认真的。我带了炸弹，我……我不知道我怎么了。我真的不知道。”
老夫子看着秦奋，看着他瘦削的脸、深陷的眼窝、布满血丝的眼睛，心里涌起一股复杂的情绪。他想起那天在废弃储物间里，秦奋拿着炸弹的样子，那双疯狂的眼睛，那个扭曲的笑容。那是一个被执念吞噬了的人，一个失去了理智的、被嫉妒和恐惧控制了的人。但那不是秦奋。那不是真正的秦奋。真正的秦奋，是那个每天早上跑步、每天下午下棋、每天把自己收拾得干干净净、活得一丝不苟的人。那个人只是病了，病得很重。
“你去看了心理医生吗？”老夫子问。
秦奋点点头。“昨天去了。医生说我可能有……强迫型人格障碍，还有间歇性暴怒障碍。他给我开了药，让我每周去一次。”
“那就好。”老夫子点点头，“好好治。会好的。”
秦奋的眼眶红了。“老夫子，你为什么不报警？”
老夫子看着他，沉默了几秒钟，然后说：“因为报警解决不了你的问题。你需要的是医生，不是警察。”
秦奋的眼泪终于掉了下来。他站在那里，眼泪顺着脸颊往下淌，嘴唇哆嗦着，想说什么但说不出来。他伸出手，握住了老夫子的手。老夫子的手很粗糙，满是老茧和伤疤，但很温暖，像冬天的炉子，烫得他想缩回去，但又舍不得。
“对不起。”秦奋的声音断断续续的，“对不起……对不起……”
“别说了。”老夫子拍了拍他的手背，“回去吧，好好休息，按时吃药。”
秦奋点点头，松开老夫子的手，转身走了。走了几步，又回头看了老夫子一眼。老夫子已经蹲下来，继续清理那些旧砖头了，一下一下地敲着水泥，动作很慢，但很稳。
秦奋看着那个蹲在地上的、瘦削的、花白头发的背影，心里有什么东西碎了，又有什么东西在慢慢长出来。他说不清那是什么，但他知道，那一定是他这辈子最重要的东西。
晚上，秦奋一个人坐在家里，手里拿着心理医生开的药。药盒上写着“氟西汀”，一天一次，一次一片。他倒了一片在手掌心里，看着那颗小小的、白色的药片，犹豫了很久。吃药就意味着承认自己有病，承认自己是一个“不正常”的人。他这辈子最怕的就是“不正常”，他什么都要求自己“正常”，甚至比别人更“正常”。现在医生告诉他，他不正常，他需要吃药才能变正常。这是多么大的讽刺。
他把药片放进嘴里，喝了一口水，咽了下去。药片卡在喉咙里，吞不下去，他又喝了一口水，使劲咽，终于咽下去了。食管里有一股苦味在往上涌，他忍着没吐，闭上眼睛，靠在沙发上。
手机震了一下。他拿起来一看，是一条短信，陌生号码。
“秦奋，听说你跟老夫子有过节？我有办法帮你对付他。如果你有兴趣，明天下午三点，城北废弃图书馆见。——一个想帮你的人”
秦奋盯着这条短信，看了很久。他的心跳加速了，手心出汗了，脑子里有两个声音在吵架——一个说“你不能再犯错了，你已经对不起老夫子了”，另一个说“也许真的有人能帮你，也许你真的能得到超能力”。
他把手机扔在沙发上，站起来，走到窗前，拉开窗帘。外面的天已经黑了，路灯亮着，小区里有人在散步，有人在遛狗，有人在聊天。一切都很正常，正常得像一个普通的夜晚。
但他的心里，有什么东西在蠢蠢欲动。
（第24集完）（记住本站网址，Ｗｗｗ．WX52．info，方便下次阅读，或且百度输入“ xs52 ”，就能进入本站）