检修通道比李航说的窄。
我侧着身子往里挤，工具箱贴着左腿，铁皮墙上的毛刺刮着肩膀，衣服底下那层皮火辣辣的。头顶的管线漏，一滴一滴往下渗，砸在肩头，凉得人一激灵。脚下黑，踩下去先拿鞋底碾一遍，确认不是积水、不是钉子，才敢把重心挪过去。
走了大概一刻钟。后颈那根线一直稳，稳稳地指着东，指着月球港那个方向。
走到一半，它偏了。
不是晃，是干脆地一偏，像有人把针尖掰了一下——不往东了，往左。贴着通道的墙，指向C-7货运舱的侧面。
偏得急。
我停下来，拿后脑勺贴着铁皮墙，慢慢转头。往东，震感淡一层；往左，震得密。感应线不会主动探东西，它只认同源的，谁离得近、谁拽得狠，它就倒向谁。
货运舱那边有什么，我不知道。但比月球港还近，还急。
我摸了一下兜。存储片、金属片、钢珠，三个凉东西挨着，都在。
我没往东。拐向左边。
通道一下子宽了，能直着走。尽头一扇铁门，半开着，门缝里漏出一线灰蓝色的光，贴在脚边的地上。
我从门缝挤出去，没出声。
外面是C-7货运舱的侧门。门里头亮着一盏悬灯，晃，光打在地面又弹到墙上，把整面墙照得发白。
墙上全是字。
从地面一直爬到天花板，一笔一划，歪歪扭扭，白色的，是粉笔。有的地方被袖子蹭花了，剩半拉笔划挂在墙上，像谁走的时候最后抹了一把。
秦篆。
我认得。横是横，折是折，我妈拿竹签在水泥地上戳给我看的那些笔划，我背过几百遍。她说别的字是给人看的，这一种，是给懂的人留的。
她没说懂的人是谁。
舱里很大，货箱摞了一角，另一边堆着废弃的装卸架，锈得只剩骨架。一个男人蹲在墙角，背对着门，仰着头看墙上那片字。左耳的位置空着一块，耳廓缺了，头发遮不住那道茬口。
陈默。
我站在门口没动。右手摸到腰后，握住枪柄，没拔。
他要是想动手，不会背对着门蹲着。
“你居然找到这儿了。”
他没回头。声音干，像好几天没好好喝过水。顿了一下，又补一句：“李航给你指的路？”
我没答。
他还是没站起来，手指在膝盖上敲了一下。“他哥当年也走过那条道。没回来。李航没告诉你？”
我往门里迈了半步，鞋底碾着水泥地，沙的一声轻响。
他这才站起来，转过身。四十来岁的样子，左耳缺一块，脸上没疤，可眼底下两道纹深得像是被什么东西压出来的。他看着我，不意外，连眼皮都没跳一下。
跟我预想的每一种反应都不一样。
“你是陈默。”
“以前是。”他说这话的时候，眼睛从我脸上挪开，又落回墙上的字。
我没拔枪，也没再往前。“你在这儿干什么？”
“回来拿点东西。”他蹲回去，拿手背蹭了一下墙上最底下那行字，粉笔末扑了他一手，“你妹画的这些，有一块我还没抄完。猎隼要。”
我往前走了一步。
他没躲，也没抬头。
“你是猎隼的人。”我说。
“以前是。”他把那行字又看了一遍，像在数笔画。
“现在呢？”
他慢慢站起来，转过身面对我，手在裤腿上蹭掉粉笔末。“你被猎隼盯着。你以为你跑出来了。”他抬手指了一下我后颈的方向，“猎隼算的是大方向——你往月球港走，他算到了。但你能找到这个货运舱，他可能没算到。感应线偏了？”
我没答。
他盯着我后颈那块，看了一会儿，嘴角往下拉了一下。“那就是没算到。”
“猎隼的格子有缝。”他说，“你从缝里钻过来了。”
“那你呢？”我问，“你也在格子里？”
他没答。过了一会儿，拿舌头顶了一下缺耳那边的腮帮子，像那儿还长着耳朵似的。
“我以前是格子里的。”他说，“现在……我也不知道。”
我没再逼他。逼也没用，他嘴里每一句话都只给半截。
“你替猎隼干活，”我问，“为什么告诉我这些？”
他沉默了几秒。手指又摸到墙上那行字，拇指压着最末一笔，压得粉笔末往下掉。
“你妈当年跟我说过一句话。”
我没接。
“她说——”他看着我，这次眼神定住了，“‘你不是棋子。’”
我张了一下嘴，没出声。
不是这句。是这句话的调子。小时候我妈蹲在厨房地上，拿那截铜线绕我指头，我挣，她摁住我，说的是差不多的气口——不是哄，也不是骂，是摁着你的手告诉你：你别把自己摆到棋盘上去。
什么时候听的，记不清了。可能是凶宅之前，可能更早。就剩这么个调子，硬邦邦地卡在嗓子里。
“她什么时候跟你说的？”我问。
“三年前。”他收回手，手背上还有粉笔印，“她查猎隼查到一半，来找我。她说猎隼在用我，让我别当棋子。我没听。”
他低头看了一眼自己那只手，又攥上。
“后来她出事了。我才知道她说的是真的。”
我盯着他。地下室那幕又压过来——枪响前她把我往石碑后面推，脸转过来，嘴型像两个字。
别去。
她跟陈默说“别当棋子”，跟我说“别去”。给每个人留了一句，没给谁留全的。
“你妹说‘别碰石碑’。”陈默忽然抬头看我，“你碰了吗？”
“没碰。”
他看了我一眼，没再往下问。
他从兜里摸出一块小屏幕，摁亮，递过来。没客套，就那么递的，像递一根烟。
屏幕上，我妹蹲在货运舱的墙角，手里攥着半截粉笔。她画几笔，退两步，歪着头看，再蹲下去画几笔。墙上那片字就是这么一笔一笔爬上去的。
她对着镜头，声音很轻：“陈默，你告诉我哥——那句话解出来之前，别碰石碑。”
画面就断在这儿。她回了一下头，看了摄像头一眼，嘴唇动了两下。那两个字，李航唇读出来过——秦篆。
我盯着那几秒的画面，看她退两步，看她歪头。看完了，把屏幕递回去。
陈默没接。我自己把屏幕塞进他兜里。
他把兜口按了按，像是怕它响。“她画了三天。我看了三天。第三天，猎隼的人来了，她跟我走的。”
“带她去哪儿？”
“猎隼要见她。我带她去了。”他靠着墙，把后背交给那片粉笔字，“然后猎隼让我走。我就走了。”
“你把她一个人留在猎隼那儿？”
他没答。
我手指在枪柄上收紧了一下，指节发白。没拔。牙关咬着，那股劲儿从腮帮子一直压到胃里。
过了很久，他才开口，声音比刚才还干。
“猎隼要她活着。为什么，我不知道。”他拿拇指蹭了一下缺耳的茬口，“但猎隼要的人，他不会让她死。”
“她身上有什么？”
“她没说。”他转过身，背对着我，“我也没问。”
陈默把兜口又按了一下，往侧门走。我看着他的背，没拦。
走到门口，他停了一下，没回头。
“我得去找猎隼给个交代。”他说，“我不回去，他会派人来查。查到你头上，你跑不掉。”
“你回去，”我问，“猎隼不杀你？”
他把通讯器从腰带上摘下来，拇指拧了一下频钮。“杀不杀是他的事。”顿了顿，“去不去是我的事。”
通讯器里嗡了一声，接通了。那头传来一个声音，闷的，像是压在很厚的东西底下，听不清字，只听得出一个调子——猎隼。
陈默对着通讯器喊了一声：“猎隼。”
声音是平的，像叫一个人，叫一个他认识了很多年、知道会接的人。
那头没回。
他又把通讯器往嘴边凑了凑，这回嗓子里压着一股子东西，喊出来带着裂纹：“猎隼！”
第二声，是骂。
骂的不是那头的人。他掐着通讯器，低下去半截身子，嘴唇几乎贴着机壳，声音碎成一小截一小截的：
“你让我别当棋子。我没听。”
通讯器里有一个极短的响动，像是谁轻轻磕了一下话筒，听不清字。
陈默把通讯器掐了。
他站在门口，灰蓝色的光糊了他一身。肩膀塌了一下，又绷起来。
然后他走出去，没回头。
我站在舱里，看着他的背影被门缝一点点吞掉，最后只剩鞋底蹭水泥那一声，也没了。
我从检修通道原路往回走。
感应线偏回东边去了。可震得比来时轻，像是近处那个拽着针的东西走了，远处月球港那个重新把线拽过来，拽得有气无力。
我走得比来时快。脚底下还是先探再踩，但没再停。
推开维修间的门，灯泡还是那盏，黄光底下浮着一层焊锡的焦味。
李航坐在工作台前，没抬头。手里那块板子换过了，镊子夹着一根细线，正往焊点上送。
“见着了？”
“见着了。”
“他可信吗？”
我把枪从腰后抽出来，搁在膝盖上。枪柄还带着后腰那点热，凉不下去。
“他要是不可信，”我说，“刚才就该把我交出去。”
李航没接话。镊子停了一拍，又动起来。
“那更可疑了。”
李航把焊枪搁下了。他从台面底下摸出一根新焊锡丝，拿指甲掐了一截，松松地在指头上绕了一圈。
巷子外面安静得不像话——没有靴声，没有嗡鸣，连红点都没再跳。（记住本站网址，Ｗｗｗ．WX52．info，方便下次阅读，或且百度输入“ xs52 ”，就能进入本站）