碎石滩的北边是大漠，大漠的北边是雪山。从碎石滩的边缘到雪山脚下，骑马要走两天。叶迦尘、苏清玉、米里娅姆走了一天一夜，没有停。他们不敢停。鬼面还在后面跟着，不是一个人，是几百个人。他们的马蹄印在沙地上像一条黑色的蛇，弯弯曲曲的，一直延伸到碎石滩的深处。
第二天傍晚，他们到了雪山脚下。山很大，大到看不到顶。雪很厚，厚到没过了马蹄。小灰走不动了，不是累，是冷。它的腿在发抖，鼻息很重，呼出的白气在空中凝成一团一团的雾。米里娅姆从马背上跳下来，牵着它走。小灰不甩头了，低着头，一步一步地跟着她。
苏清玉也从马背上跳下来，牵着枣红马。叶迦尘没有下马，他的右手的伤口还在疼，布条被雪水浸湿了，冻得硬邦邦的。他没有松开缰绳，左手拉着，黑风不在，小灰在。他骑着小灰。
“前面有个隘口。”叶迦尘的声音在风中被吹得断断续续。心脉在扩散，他感知到了——隘口很窄，只容一匹马通过。隘口的两边是悬崖，悬崖下面是看不到底的深谷。深谷里有风灌上来，呜呜的，像有人在哭。隘口的风很大，大到把人从马背上吹下去。
苏清玉抬起头，看着那个隘口。月光照在雪山上，照着那条窄窄的裂缝。“这是去北雪堂的唯一的路？”
“不是唯一。但其他的路要绕很远。蛇的人在后面，我们绕不起。”
三个人牵着马，一步一步地往上爬。雪很深，踩下去能没到膝盖。每走一步，都要把腿从雪里拔出来，再踩进下一个坑里。叶迦尘的右手已经开始不听使唤了，手指冻得僵硬，握不住缰绳。他把缰绳绕在手腕上，用布条缠住，布条是青色的，苏清玉扎头发的颜色。
隘口到了。路很窄，窄到只能侧身通过。马过不去。叶迦尘从马上跳下来，牵着小灰，侧着身子，一步一步地往里挪。小灰不走了，怎么拉都不走，四个蹄子钉在雪地里。米里娅姆从后面推，小灰还是不走。她拍了小灰一下，小灰走了。
隘口的风很大，大到把雪从地上卷起来，打在脸上像刀割。叶迦尘把布巾蒙在脸上，只露出两只眼睛。苏清玉没有蒙，她的脸被冻得通红，嘴唇发紫，但她没有停下来。
走了一个时辰，隘口过了。前面是一片缓坡，缓坡上长着一些矮矮的灌木，灌木被雪压弯了，但还活着。叶迦尘蹲下来，用手拨开灌木根部的雪，露出下面的松针和苔藓。他把手插进苔藓里，苔藓是湿的，雪水从指缝间渗出来，冰得刺骨，但这下面有路的痕迹。影来过这里，他留下的记号在苔藓下面，一块石头，石头上刻着一个字——“影”。字迹很浅，被雪水磨得都快看不清了。叶迦尘把石头翻过来，背面还有一行小字——“前方有埋伏”。
“有埋伏。”叶迦尘站起来，把石头放进怀里，竖起耳朵听。风声里夹杂着另一种声音，不是风，是人。心脉在扩散，他感知到了前方的缓坡上有人在等，不是一个人，是很多人。心跳有快有慢，有的在打盹，有的在聊天，有的在磨刀。不是鬼面的人，是另一批人。鬼面的人在后面，这些人在前面，前后夹击。“前面有人。很多。”
苏清玉把短剑从腰间拔了出来。剑刃在月光下闪着冷光。“多少人？”
“几十个。也许更多。心脉听不清。”叶迦尘从腰间拔出铁剑。铁剑的剑柄上缠着布条，还是苏清玉早上缠的，青色的，现在已经被雪水浸湿了，颜色发黑。
“怎么打？”米里娅姆蹲在旁边，握着短刀。
叶迦尘闭上眼睛。心脉疯狂地扩散，感知到了每一个埋伏者的心跳。每一颗心跳都在告诉他——那些人不怕，他们等着叶迦尘来。他们不知道叶迦尘已经发现了他们。他们还在等。
“不打。绕。”
“怎么绕？两边都是悬崖。”
叶迦尘从怀里掏出影的手札，翻到最后一页。纸上画着一条路，不是笔直的，是弯的。从隘口出来，往左拐，绕过那片缓坡，从山脊后面穿过去。路很远，要绕好几个时辰，但能避开埋伏。“影走过。”叶迦尘把手札塞回怀里，往左拐。
三个人牵着马，踩着及膝的雪，从缓坡的左边绕过去。路很难走，没有路标，没有脚印，只有影在手札上画的那条弯弯曲曲的线。走了几个时辰，天快亮了。他们绕过了埋伏，到了山脊的后面。
前面是一片松林。松树很高，很直，和北雪堂的一样。树冠上积满了雪，风一吹，雪簌簌地落下来。
“北雪堂。”叶迦尘看着那片松林，顺着松林间的小路往山下走。路很窄，但很平，雪被踩实了，踩上去不会陷下去。
北雪堂的山门在晨光中像一只蹲伏着的白色巨兽。门开着，门口站着一个人，女人，高挑，金发，穿着白色的皮裘，手里端着一杯酒。娜塔莎。她看到叶迦尘从山道上走下来，看到他的右手缠着布条，布条被血浸透了，颜色发黑。看到他的脸被冻得通红，嘴唇干裂，眼睛下面有很深的青色。
“你又来了。”
“来了。”
“受伤了？”
“不深。”
娜塔莎从门框上拿下酒杯，把酒递给叶迦尘。“喝了。暖和。”
叶迦尘接过酒杯，喝了一口。酒很烈，从喉咙一路烧到胃里。“老人呢？”
“在石室。等你。”
娜塔莎领着他们走进山门，穿过走廊，走到那间石室门口。门开着，老人坐在壁炉前的椅子上，手里没有木杖，没有书，没有茶。什么都没有。他只是坐在那里，看着壁炉里的火。
“你来了。”
“来了。”叶迦尘走到他面前。
“手札呢？”
叶迦尘从怀里掏出影的手札，递给他。老人接过手札，一页一页地翻。翻得很慢，每一页都看了很久。壁炉里的火在跳，火光在他脸上跳动，把那些皱纹照得很深。
“影说，蛇的弱点在手札里。你看懂了吗？”
叶迦尘看着他的眼睛。“看懂了。”
“是什么？”
“他怕死。”
老人把手札合上。“他怕的不是死。是名字。名字是他的命。”
叶迦尘从怀里掏出那张扎姆画的纸，展开，递给老人。“扎姆死前在我手心里写了几个字。不是地名，是名字。我不认识。你认识。”
老人接过纸，看着纸上那个拄拐杖的人，看着那几笔。叶迦尘写下来的，那三道半。老人看着那些笔画，看了很久，手指在纸上慢慢地画，一笔一划，像是在描摹。“这是‘归’字。归来的归。影给他起的名字。这是他的名字。”
叶迦尘看着老人。“归不是他的名字？”
“不是。影给他起的名字是‘归’。他本来的名字，不是归。”
“本来的名字叫什么？”
老人把纸叠起来，塞进怀里。“不能说。说了，他会死。”
“他死了，不是更好？”
老人看着壁炉里的火。“他死了，大统领就会派别人来。别人比他更狠，更毒，更不怕死。他活着，还能谈。他死了，谈不了。”
叶迦尘沉默了。
娜塔莎从门口探进头来。“鬼面的人到了山脚下。几十个，在等。”
叶迦尘站起来，走到窗前，推开窗户。窗外，雪山脚下，几十个黑袍的人正在扎营。帐篷是灰色的，和雪地的颜色差不多，不仔细看根本看不出来。鬼面拄着拐杖，站在营地中央，看着山上的北雪堂。拐杖在地上点了一下，笃的一声。
“他会攻上来吗？”叶迦尘问。
“不会。”娜塔莎走到窗前，和他并排站着。“他在等。等蛇的命令。蛇不让他攻，他就不敢攻。”
叶迦尘关上窗户，转过身，看着老人。“老人，蛇的名字，我不问。你告诉我一件事。怎么对付他？”
老人沉默了很久。从椅子上站起来，拄着木杖，走到墙边。墙上挂着一柄剑。剑鞘是黑色的，上面刻着火焰纹，纹路很深，像是被火烧过一样。他取下剑，递给叶迦尘。
“这是月无痕的剑。他用这柄剑打败过蛇。不是靠武功，是靠心。”
叶迦尘接过剑，握在手里。剑柄是凉的，但握着握着就热了。“怎么用心？”
“你的心脉。你感知到他怕什么，就用什么对付他。他怕死，你就让他活着。他活着，就会怕。怕了，就不敢动。”
叶迦尘把剑挂在腰间。五柄剑了。铁剑，北雪堂短剑，雷蒙的长剑，铁木的黑剑，月无痕的剑。五柄剑，五个人，五个故事。
“叶迦尘，你背上五柄剑，不重吗？”娜塔莎站在门口。
叶迦尘摸了摸腰间的剑柄，一柄一柄地摸过去。每一柄剑柄的温度都不一样，有的凉，有的温，有的热。但摸着摸着，都热了。
“不重。”
老人看着他，嘴角动了一下。“你比你父亲重。”
“不。只是背的东西多了。”
夜里，叶迦尘一个人坐在北雪堂的石室里，手里没有茶，没有酒，什么都没有。他只是坐在那里，看着壁炉里的火。苏清玉走进来，在他旁边坐下。
“剑重吗？”
“不重。”
“五柄，还不重？”
叶迦尘从腰间解下一柄剑，雷蒙的长剑。剑柄上缠着青色布条，苏清玉扎头发的颜色。他已经很久没有用这柄剑了，剑刃上还有缺口，是上次砍龙骨的时候留下的。“不重。心重。”
苏清玉伸出手，握住了他的手。“心不重。心在，就不重。”
两个人坐在壁炉前，看着火，谁都没有说话。
米里娅姆蹲在门口，抱着膝盖，手里握着短刀。刀柄上缠着四根青色布条，在火光中轻轻飘动。窗外，雪山脚下，黑袍人的帐篷里灯还亮着。鬼面坐在帐篷里，手里握着那柄拐杖剑，看着山上的北雪堂。山上的灯也亮着，很亮，亮得他看了很久，久到灯灭了。
天快亮的时候，他站起来，拄着拐杖，走到帐篷门口。风很大，吹得帐篷布帘啪啪作响。他朝山上看了一眼，山上的灯灭了很久了，但他知道，山上的人还没有睡，叶迦尘还没有睡，老人还没有睡。都在等他。等了他一辈子。
他转过身，走回帐篷，坐下了。（记住本站网址，Ｗｗｗ．WX52．info，方便下次阅读，或且百度输入“ xs52 ”，就能进入本站）